Se eu pudesse te fazer poema,
te guardaria no bolso da minha jaqueta azul,
aquela que tu tanto queria que eu tirasse, em dia de calor.

A minha alma é orquestra de meus devaneios, fecho os olhos e ouço meus dedos gritarem o som mais agudo que já ouvi, são facas afiadas a cortar a minha pele. Rasgam célula por célula do meu  ser. 

Silêncio. O silêncio voa para dentro de minha boca, se instala em meus olhos. Agora eles veem só o azul do mar, o azul que vai de norte a sul do meu corpo, me transborda, me acalma. 

Agito meus pés como se dançasse, são delírios. Quero voltar a chorar aquelas lágrimas de mentira, sem cor nem cheiro, mas com o gosto salgado da salvação. 

Me jogue pra fora da minha prisão, abra meu corpo e me tire daqui. Grite, grite o mais alto que puder, quem sabe eu escute o teu cantar/clamar por mim. Abra bem os olhos, abra e olhe minha alma que voa presa no meu ser. É triste, é depressivo. 

Reze, me reze. Quem sabe seja isso que falte em mim, em ti, em nós. 

Enfim, me segure com a fala, me faça sorrir com um olhar e deixe o silêncio falar por todos. 

Acendo um incenso só pra ver a fumaça dançar.

Ela cai como um cadáver na cama fria, mil pensamentos de angustia e dor a atormentam.
Chora rios e mares de tristezas.
Tudo é passageiro, as lágrimas evaporam, o sorriso nasce, a angustia se esconde, a dor some, as mãos não tremem mais, os olhos já não se desviam, tu és e sempre foi mais forte que tudo e todos.
O que sempre fica é a nostalgia do tempo alegre que vivemos com cada pessoa que passa por nossa alma.

Eu não invento a poesia, ela me inventa. 

Ela está no ar, em cada piscar de seus olhos castanhos. 

Eu a respiro, ela vai para meu pulmão e depois corre pelas minhas veias. 

Depois disso, só a escrevo com letras miúdas.

Dali em diante todos vão poder respirar poesia.

Poesia já pronta.